AVEZ-VOUS JAMAIS DANSÉ AVEC LE DIABLE
AU CLAIR DE LUNE ?
AU CLAIR DE LUNE ?
" C'est ce que je pourrais dire à mes victimes avant de les tuer, mais je trouve ça un peu trop... théâtral. De la poésie venant d'un monstre façonné au fil des années peut sonner assez mal. Comme un instrument mal accordé dont les notes semblent venir se briser sur une pierre tranchante. J'aime bien prendre mon temps avant de les envoyer manger les pissenlits par la racine, histoire de leur faire oublier - durant quelques temps - mes sombres motivations. Il semblerait d'autant plus que, après la mort clinique, le cerveau soit toujours en état de marche. Du moins pour quelques heures. Alors pourquoi leur laisser une impression étrange ? Trop faire dans le grandiose peut paraitre ridicule. C'est pourquoi je préfère rester assez traditionnel et ne pas trop faire dans une originalité qui pourrait me causer du tort. Cependant, je laisse toujours ma signature sur chaque victime : le rituel ne varie jamais. Mon originalité, c'est celle-là. Ma marque de fabrique.
Au fil des ans, je me suis rendu compte que, manifestement, ma préférence allait à l'arme blanche. J'estime que c'est l'instrument que je manie le mieux, celui que j'utilise avec le plus de dextérité. J'ai toujours apprécié cette sensation de métal glacé. Et bien sûr, je m'assure, avant chaque exécution, que la lame soit parfaitement aiguisée. Ce serait dommage d'abimer le travail, faute d'une lame non affutée. Tout doit être parfait : je ne peux pas me permettre de gâcher tout ce que j'appréhende depuis plusieurs temps, en ayant négligé un détail pourtant primordial. Ce serait une erreur de débutant.
La lune diaphane se lève, c'est l'heure. Son éclat blafard m'apaise et donne un aspect déjà cadavérique à mes futures victimes. C'est un privilège de voir à quoi va ressembler son travail quelques instants plus tôt ; cela donne un avant-goût plutôt séduisant. Si l'un d'eux savait... mais ce n'est pas le cas. La discrétion reste mon mot d'ordre ; la discipline régit chacun de mes gestes. Les disparitions s'accumulent sans qu'aucun corps ne soit retrouvé. Pas de sang. Pas d'empreinte. Juste un fantôme qui passe ; un spectre sans nom qui récupère ce qu'il estime sien.
La nuit est froide, certes. Mais cela est plutôt bénéfice, cela aide l'esprit à rester concentré. La discipline. Ne jamais se faire coincer. Pour se faire, les ruelles sombres hivernales demeurent le terrain que je domine sans difficulté ; des ruelles dépourvues de vie, inertes, dans lesquelles un des agneaux aura eu le malheur de s'y aventurer. Je pense qu'attirer sa victime est la chose la plus difficile dans l'opération, le reste n'est qu'un rituel précis qui ne varie jamais. Le mouchoir d'éther est assez pratique quand on passe comme une ombre verglacée.
Étendu sur une table de laboratoire, il retrouve peu à peu conscience. Cette nuit est comme toutes les nuits : froide, sombre, avec l'odeur âcre du sang. La lame brillante et acérée est aussi froide que la mort qui se glisse dans la pièce. Je sens mon sourire s'élargir...
- Avez-vous jamais dansé avec le diable au clair de lune ? "
Au fil des ans, je me suis rendu compte que, manifestement, ma préférence allait à l'arme blanche. J'estime que c'est l'instrument que je manie le mieux, celui que j'utilise avec le plus de dextérité. J'ai toujours apprécié cette sensation de métal glacé. Et bien sûr, je m'assure, avant chaque exécution, que la lame soit parfaitement aiguisée. Ce serait dommage d'abimer le travail, faute d'une lame non affutée. Tout doit être parfait : je ne peux pas me permettre de gâcher tout ce que j'appréhende depuis plusieurs temps, en ayant négligé un détail pourtant primordial. Ce serait une erreur de débutant.
La lune diaphane se lève, c'est l'heure. Son éclat blafard m'apaise et donne un aspect déjà cadavérique à mes futures victimes. C'est un privilège de voir à quoi va ressembler son travail quelques instants plus tôt ; cela donne un avant-goût plutôt séduisant. Si l'un d'eux savait... mais ce n'est pas le cas. La discrétion reste mon mot d'ordre ; la discipline régit chacun de mes gestes. Les disparitions s'accumulent sans qu'aucun corps ne soit retrouvé. Pas de sang. Pas d'empreinte. Juste un fantôme qui passe ; un spectre sans nom qui récupère ce qu'il estime sien.
La nuit est froide, certes. Mais cela est plutôt bénéfice, cela aide l'esprit à rester concentré. La discipline. Ne jamais se faire coincer. Pour se faire, les ruelles sombres hivernales demeurent le terrain que je domine sans difficulté ; des ruelles dépourvues de vie, inertes, dans lesquelles un des agneaux aura eu le malheur de s'y aventurer. Je pense qu'attirer sa victime est la chose la plus difficile dans l'opération, le reste n'est qu'un rituel précis qui ne varie jamais. Le mouchoir d'éther est assez pratique quand on passe comme une ombre verglacée.
Étendu sur une table de laboratoire, il retrouve peu à peu conscience. Cette nuit est comme toutes les nuits : froide, sombre, avec l'odeur âcre du sang. La lame brillante et acérée est aussi froide que la mort qui se glisse dans la pièce. Je sens mon sourire s'élargir...
- Avez-vous jamais dansé avec le diable au clair de lune ? "
Journal d'un tueur en série
